Выгорает палитра весеннего дикоцветья
Выгорает палитра весеннего дикоцветья,
Всё темнее трава и всё тише птицы.
Солнце руки и лица загаром целует-метит,
Дождь идёт, повисая за миг до земли на ресницах.

Тёмным бархатом мнётся земля на рыхлёных грядках.
Светлым бархатом плесень ползёт по созревшим фруктам.
Земляника из кислой становится кисло-сладкой,
Всё прогрелось и можно купаться утром.

Я же грустно застрял в историческом, серебристом
И бессонном ночами, мятущемся Петербурге.
Если б воля моя, к городам бы я ни на выстрел,
Но стою на доске этой шахматной чёрной фигуркой.